Lorsque la chamane allumait le bombe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait doucement, comme un caractère gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, to

Lorsque la chamane allumait le fusée, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait mollement, de la même façon qu'un essence gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieillotte chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessé

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant n'importe quel réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, ajustant les engrenages célestes d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais r�

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, améliorant n'importe quel réverbère en une lumiere diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la illumination tremblante d’une lampe à huile, accouplant les engrenages enchanteurs d’une montre à gousset qu’il n’avait jama